Dedos de bisturí

Tomaste mis intestinos y los pisaste salvajemente, como queriendo sacar todo su contenido en un instante...pero yo tenía días sin comer y no lograste mas que convulsionar mi cuerpo que lleno de espasmos hacía un esfuerzo por vomitar el dolor que sentía. Pero nada. No salía nada.

Lo curioso, es que ni siquiera lograste una escena gore, pues la sangre se había quedado estacionada en las venas después del infarto provocado por la abertura en mi torax. Como si se hubiera coagulado nada más por chingar, por destrozarte el cuadro amarillista que querías obtener.

Y tus dedos, de bisturí, se quedaron quietos hasta que pudiste cortar, la sonrisa de mi cara.

martes, mayo 25, 2004

En la parálisis, sólo me quedan las palabras con movimiento:
los fonemas me son imposibles, los gramemas impenetrables en significado.
Re-significar-las. Subir no es escalar, es oir lo que está arriba de tí y tratar de contenerlo en el código por convención.

lunes, abril 26, 2004

Dicen que soy hiperactiva, que me la paso de un trabajo a otro, de una actividad a otra…bueno, que hasta en mis actividades de divertimento estoy siempre en chinga porque quiero hacer tres en un mismo día. Pero no, no es eso.

Para explicarlo debo comenzar por el principio. Temporalmente es difícil precisar el comienzo de esta historia, pero como todo cuento debe tener acciones, pues esas sí puedo contarlas porque las recuerdo perfectamente: “oh sí, lo recuerdo muy bien, era un día como cualquier otro, en el que mis actividades normales fluían de la mejor manera. Eran como las cinco de la tarde, cuando sucedió…”

Aunque yo era muy pequeña, los recuerdos son muy nítidos: Yo, de pie, en la banqueta fuera de mi casa con un vestidito rojo y zapatos blancos, una carreola y mis muñecas en ella, el sol dándome de lleno en la cara y entonces, sentí una pequeña laceración en la espalda y luego, un escalofrío. La verdad, me dio miedo voltear. El reflejo involuntario fue soltar la carreola y pegar mi espalda a la pared. Sentí entonces que algo escurría por mi pierna derecha.

Conforme vas haciendo conciencia del mundo que te rodea, la interiorización del mismo te permite conciliar algunas cosas que no te son gratas, pero nunca he podido reconciliarme con mi sombra. Puedo verla de frente, puedo reconocerla, pero aún no puedo darle la espalda. Cuando sé que mi sombra me sigue los pasos, el escalofrío se repite, y busco pegar la espalda a la pared para no darle ninguna oportunidad de dañarme. Pero claro, ella siempre es mucho más rápida que yo, aparece de la nada sólo con un mínimo estímulo brillante. La verdad es que el escurrimiento de líquido no cesa, y la herida es cada vez más grande. Intento huir con rapidez de mi sombra y al mismo tiempo evitar “hacer charquito” con tanta escurridera, pero nomás no funciona. Las cosas siguen igual y no sé cómo diablos deshacerme de ella.

Dicen que soy hiperactiva, pero no es por transtorno nervioso…o sí, pero no implica el movimiento perpetuo sólo per sé, es por refugiarme de lo que mi cuerpo produce al impedir el paso de la luz.

martes, marzo 30, 2004

Detrás de esa curva, el precipicio no se alcanzaba a ver. Quién sabe, a lo mejor si se viera, de todos modos me hubiera aventado con todo y coche y eso, eso sí hubiera sido menos digno

viernes, marzo 12, 2004

Un guión radiofónico sin terminar:

CAPERUCITA SPLATTER P. 1

MÚSICA BAJA A FONDO

LOC 1: (NARRADOR) Había una vez una jovencísima modelo húngara asmática y sin escrúpulos a quien todos odiaban por ser tan tonta. Como decía, todos la odiaban, sobre todo su agente, que sin embargo no podía darse el lujo de perderla.

LOC 1: Un día le regaló un gorrito porta-inhalador de terciopelo rojo para su ventolín aerosol de bolsillo. Era una creación de Mark Kostabi que le quedaba de maravilla. La pequeña se lo ponía siempre. Fue así como empezaron a llamarla: caperucita roja.

CAMBIO DE MÚSICA (Rave)

LOC 2: (AGENTE) Oye caperucita roja, aquí tienes un preparado de Serax, una benzodiaceprina ansiolítica. Llévasela al viejo (BEEP). Como es un estilista pasado de moda, tiene poca clientela y está histérico, pero con esto, sentirá que renace. Vete en seguida, antes de que el tráfico de fin de semana te impida pasar de la avenida Buenos Aires. Pero dile al taxista que no corra, porque está lloviznando y los fotógrafos de moda no suelen contratar a modelos semicarbonizadas en accidentes de coche…por lo menos hasta ahora.

LOC 3: (CAPERUCITA) (Siendo muy sarcástica)Trataré de hacerlo todo bien, mamá.

LOC 1: (NARRADOR) El estilista vivía a dos minutos andando del rave en donde estaban, en un edificio pequeño cercano al complejo residencial Principesca Clotilde. La pequeña se bajó del taxi, y de la oscuridad salió a su encuentro Marco con un paraguas Knirps. Caperucita roja no sabía hasta qué punto era malo esa confianza y no tuvo miedo.

LOC 4: (MARCO) ¡Buenas noches caperucita roja!

LOC 3: (CAPERUCITA) ¡Buenas noches y gracias por taparme de la lluvia!

LOC 4: No te preocupes. ¿a dónde vas tan temprano?

LOC 3: A ver a (BEEP)

LOC 4: ¿Y qué llevas en tu mochila Prada?

LOC 3: Pastillas Serax. Un obsequio de mi agencia. (BEEP) está estresado y seguro las agradecerá. Le sentarán bien.

LOC 4: ¿Y vas a pie? Todavía queda media hora larga de camino desde aquí

FX FLANGE

LOC 4: ¡Qué bocado tan rico, esta tierna niña! Desde luego mejor que el viejo (BEEP). Hay querido Marco, si haces las cosas bien, ¡te zampas a los dos!

TERMINA EFECTO

LOC 4: Mira Caperucita roja, si quieres puedo acompañarte, pero antes tengo que subir un momento a hablar por teléfono ¿vienes conmigo?

LOC 1 (NARRADOR): Caperucita roja levantó la mirada y entonces vio lo maravillosamente italiano que era el rostro de Marco.

FX FLANGE

LOC 3 (CAPERUCITA): Todavía es muy pronto. De todos modos llegaré a tiempo

TERMINA EFECTO

LOC 1 (NARRADOR): Subió a la habitación de Marco, se tumbó en la cama y se puso a ver la tele. Cada vez que el control se detenía en un canal, le parecía que no era tan bueno como el anterior, y así, de programa en programa, se adentró cada vez más en la maraña de la programación. Marco en cambio, fue derecho al loft de (BEEP) y timbró.

FX TIMBRE
FX TV

LOC 5 (***): ¿Quién es?

LOC 4 (MARCO): (fingiendo la voz) Soy yo, Caperucita roja. Te traigo un poco de Serax, abre.

LOC 5: Último piso mi niña. Perdona si no salgo a recibirte pero es que estoy haciendo Yoga.

LOC 1(NARRADOR): Marco llegó al último piso, empujó la puerta y de un salto se le echó encima al pobre (BEEP). Sus manos enguantadas apretaron las carótides de (BEEP) con tanta violencia que el rebote de la presión hizo estallar el ojo izquierdo del desdichado.

FX BOP

LOC 1: La cara de (BEEP) sae contrajo en una mueca extravagante. Un hilo viscoso formado por humor ácueo, humor vítreo, sangre y tejidos esclárales le resbal+ó por la mejilla. (BEEP) se debatía de un moso patético, horas de kundalini yoga lo habían ablandado. Marco soltó la presa y se puso a golpear sin ton ni son la cabeza verdosa de (BEEP) con una mancuernilla de 2 kilos y medio que encontró en un rincón. Unos golpes sordos e inmorales fracturaron el septo naal de (BEEP) y sus huesis temporoparietales. El líquido cefalorraquídeo, con un boteo nauseabundo, empezó a brotar por la nariz y los oídos. Después de arrastrar el cuerpo hasta la regadera, Marco abrió el chorro de agua caliente y en medio de una nube de vapor empezó a deshuesar a (BEEP) con un bisturí Letraset. Luego pasó a la caja torácica. El primer corte intercostal fue saludado por un silbido espantoso. El dolor lacerante despertó al estilista lo suficientre como para permitirles vomitar alcachofas antes de desvanecerse otra vez. Mientras tanto su presión arterial bombeaba la sangre a través de las heridas del corte, salpicándolo todo. Marco abrió el abdomen y se tomó su tiempo para montar en las casillas rojas y negras del piso una exposición extemporánea de vísceras rojoazuladas de artista. (BEEP) defecó por refeljo involuntario. Marco, irritado por el mal olor, acercó la boca a la ingle de (BEEP), le castró de un mordisco certero y le escupió el escroto en el bidé. (BEEP) se despertó chillando, presa de emociones mixtas, y esta vez Marco acalló sus gritos con una rociada de espermicida Glaxo. Cuando le cortó la traquea para impedir que se ahogara, sacó la laringe, y pulsando con maestría las cuerdas vocales, tocó el estribillo de “Quando dico che ti amo” un hit de Tony Renis. Cortar el cuerpo en taquitos de un centímetro de un centímetro con el cuchillo del queso fue atroz. Marco devoró los dos primeros
con una alegría salvaje, metió los demás en el congelador, se duchói, se puso una pijama limpia, se metió bajo el edredón Bassetti y apagó la luz.

LOC 1: Caperucita roja que había seguido viendo la tele hasta la náusea, se acordó de (BEEP) salió del edificio residencial y reanudó su camino.

FX LLUVIA

LOC 1: Cuando llegó, se sorprendió de encontrar la puerta abierta. Llegó al último piso, entró, pero al notar el extraño silencio tuvo un presentimiento.

LOC 3: Qué miedo me sa hoy este loft, y eso que vengo de buenas….¡Buenas!, ¡buenas!

LOC 1: Como nadie le contestó, la pequeña entró a la cocina, se acercó al refrigerador y lo abrió

LOC 3: ¡Aquí estás (BEEP)! ¡Qué pinta tan rara tienes!...¡Qué orejas tan tumefactas tienes!

LOC 3: ¡Qué ojazos tan abiertos tienes!

LOC 3: ¡Qué manazas mutiladas tienes!

LOC 3: ¡Qué labios tan horrorosamente desgarrados tienes!

LOC 4: (grita)¡Para comerte mejor!

LOC 1: Antes de que a Caperucita roja le diera un escalofrío, ya Marco, iluminado en la oscuridad por un refrigerador, la había partido la cabeza con un cenicero Memphis. Caperucita roja gesticuló con los ojos en blanco. Se agarró desesperadamente a los estantes del frigorífico, tirando al suelo quesos, verdura cocida y pedazos de (BEEP). Marco, se excitó y siguió golpeándola con una mano y masturbándose con la otra hasta que la derribó. Caperucita roja se desplomó, Marco, ñe cogió un hombro, le dio la vuileta y se puso a horcajadas sobre sus tetas, justo a tiempo de correrse en su cara con un chorro violento de esperma amarillo, denso y abundante. Esperma viejo. Luego, extenuado, se secó la verga con el pelo de Caperucita roja. A continuación le lanzó un chorro de ventolín, que le produjo una fuerte sensación de vértigo. Se levantó, las piernas le temblaban. Miró a su alrededor. Entonces se le ocurrió una buena idea. Arrancó el cable eléctrico del tostador de pan y lo usó para atar a Caperucita al radiador. Le levantó la falda Cómplice, le arrancó los calzones Triumph y se dedicó los siguientes diez minutos a quemarle el vello púbico con el láser del Sony discman de (BEEP) Un olor nauseabundo saturó la habitación.

LOC 4: ¡Si la desesperación tiene olor, este es el olor de la desesperación!

LOC 1: Después de varios métodos de aderezar y cortar el cuerpo de Caperucita, Marco, terminó por comérselo a bocados con vinagre balsámico. Luego, se tragó una pastilla de serax y media botella de Ferrarele. Ya contento, soltó una pedorrera, volvió a meterse bajo el edredón, se durmió y empezó a roncar ruidosamente.

LOC 1: El agente de Caperucita roja, preocupado al no verla por el rave, fue a la casa de (BEEP). Al oír roncar, desconfió, se acercó a la cama y vió a Marco.

LOC 2: ¡Con que estás aquí!, ¡llevo mucho tiempo buscándote!

LOC 1: Quería darle de bofetadas por un viejo asunto, pero se le ocurrió que quizá Marco había devorado a (BEEP) y a Caperucita roja, y que a lo mejor estaba a tiempo de salvarles. Ahogó a Mraco con unos polvos Joe Blasco, tomó un tenedor para pollos Philip Stara y empezó a cortarle la panza. Por los cortes sanguinolentos asomó la silueta del porta-inhalador de Kostabi entre los mondongos hinchados e infartados.

FX TIJERAZOS

LOC 3: ¡No manches, te tardaste un montón! ¡No sabes qué pesadilla!

LOC 1: También el viejo (BEEP) salió sano y salvo, pero el shock no le dejaba dormir.

LOC 3: Le he traido pastillas de Serax, un ansiolítico. Tómese dos y en seguida se sentirá mejor.

LOC 5: ¿Y tu asma alérgica, mi niña, cómo va?

LOC 3: Ahí vá, creo que ha desaparecido. (pensando) Ay, ya no quiero andar de callejera por Milán, mi agente me lo ha prohibido…


ESTE ES UN CUENTO DE DANIELE LUTTAZI Y SE LLAMA CAPERUCITA SPLATTER, EN UNA ADAPTACIÓN DE ALICIA CALDERA, VOCES DE…… Y PRODUCCIÓN DE HECTOR ESQUEDA Y ALICIA CALDERA.

martes, febrero 17, 2004

Quisiera dejar de ser faro para ya no alumbrar caminos distantes al mío. Quiero ser sólo luz, cuando mucho lámpara de mano y señalar mi propio camino de manera correcta.

domingo, febrero 01, 2004

You say you're my hero
you say you're my hope
you say I'm your princess,
your empress, your dope
I say I am worried
I say you migth lie
and if you don't trust me
there's no way to fly
why don't you believe me
why don't you give up
why won't you relieve me
why don't you just stop
I won't give you anger
I won't gibe you fear
I'll just think on somewhere
different from here.

Why won't you fly with me?

Let me convence you
our lives are not lost
our souls are no corpses
just biting the dust
I walk in the sunlight
your shadow resist
my shape wants to follow
and tries to kiss
if I am your princess
so where is my crown?
I should feel protected
but I Still feel alone
I won't give you anger
I won't give you fear
I'll just think of somewhere
different from here.

Why won't you fly with me?

Tom Tykwer

Carta para Nancy

No sé cómo diablos comenzar. A veces, uno se deja llevar por la cuestión snobista de que hay que escribir bien: sin clichés, sin lugares comunes, con ritmo, con acentuación...puta madre ¿y a qué horas escribiré el fondo sin poner atención en la forma?

Tú, por el contrario, comenzaste ya tu carta con un fondo bellísimo que apenas empieza a cobrar forma. Siempre habíamos escrito más o menos las mismas formas literarias a la misma velocidad: las aprendimos sorprendidas por lo que el lenguaje podía hacer y comenzamos a guardar palabras debajo de nuestras faldas cada vez que podíamos.

Recuerdo la ocasión en que nos encontramos con la palabra mujer, nos daba risa leerla, nos daba miedo contextualizarla y preferimos guardarla por algunos años. Luego, al encontrarnos con adulto, nos cagamos de la risa y preferimos no guardarla, por el contrario nombrarla y escribirla mucho para que así, estuviera cada vez más lejos de nosotros. Hoy, Nancy, al leer tu carta me has conmovido profundamente y sé que la palabra que moldeaste es mucho más que la de amor, o que la de cuidado, o que inclusive la de mujer.

Y sigo haciéndome bolas, y no sé por dónde empezar esta pinche carta.

jueves, enero 22, 2004

Mujer de marfil:
mermada,
minimizada,
molida,
muerta.

PUNK ¿está todo perdido?
En las concepciones más conocidas acerca de la juventud, esta significa rebeldía, agresividad y ganas solamente de diversión y desmadre o por el contario una total aversión a lo que los rodea. Pero los jóvenes somos mucho más que eso.
Efectivamente, entre las personas de 12 a 29 años, hay quienes sólo quieren divertirse, o buscan una identidad agresiva para protegerse de una sociedad excluyente. También hay otros que buscan integrarse a grupos religiosos, de estudio, filantrópicos… Es decir, la gama de posibilidades es tan grande como el número de individuos que componen al grupo poblacional. Pero entre toda la diversidad, quizá lo que nos una, es la búsqueda de una identidad propia. En esta búsqueda, es que varios movimientos contraculturales se han mantenido como forma de identificación entre los individuos que lo componen y por lo tanto de protección hacia lo exterior. La contracultura, como su mismo nombre lo indica son todas aquellas ideas y acciones que van en contra, o en un sentido opuesto, a lo preestablecido, a todos aquellos que el "sistema" impone a las sociedades como un modus vivendi colectivo, ya previamente creado y analizado sin una consulta democrática. Es por esto, que en esta rebeldía que nos caracteriza, buscamos un movimiento que nos proteja del mundo pre-establecido, entre los que destaca el punk.
Existen varias definiciones para la palabra PUNK. En primera instancia nos podemos topar con que los chavos ingleses tomaron esta palabra para proclamar una organización: People Unit, No Kingdom (gente unida, no al reinado o monarquía). Y existen definiciones mucho más a fondo, como la expresa José Agustín en su libro La contracultura en México: "La palabra punk es un coloquialismo de viejo uso, sumamente derogativo, que indica a una persona que se comporta como un marrano, un ojete y un gandalla, bueno para nada, desconfiable y agresivo; o algo que no sirve, de pésima calidad, por lo que el rock punk quiere decir "rock ojete", o "rock chafa". A su vez, esta palabra ya había sido utilizada por los Who en la canción "The godfather and the punk", en 1973"
La palabra PUNK se empezó a usar pues, para definir los ruidos ásperos en la música que producían los jóvenes norteamericanos a mitad de la década de los sesenta, hablemos de que Velvet Underground e Iggy and the stooges marcaron el inicio de esta era musical. Luego, poco a poco y con la ayuda de varios personajes clave se volvió un movimiento social que busca por la libertad, la anarquía y un weltanschauung cargado de ira y agresividad a todo lo que dicte el stablishment.
El punk entonces, es algo más que un género musical desparpajado y desafinado, es una estética en sí. Iniciada por Malcom McLaren que puso su tienda de ropa de rigurosa antimoda, llamada Let it Rock y luego Sex, en 1975. La propuesta estética de McLaren contenía lentes ahumados de soldador, aretes de chatarra, tintes para teñir el pelo de rojo, azul, verde o anaranjado, alfileres de seguridad que simulaban atravezar la mejilla, chamarras rasgadas, botones que decían “si sientes que alguien te sigue no es que estés paranoico, sino que ya saben quién eres” y camisetas que parecían recién lavadas en una alcantarilla.
Johny Rotten (integrante de lo que después serían los Sex Pistols) era cliente habitual de dicha tienda, Iggy Pop, todos los integrantes de Velvet Underground, the ramones y muchos otros, también lo eran. Quizá esa tienda de ropa fue el punto de reunión, en donde las ideas, la forma de ser, de vestir y de vivir influyeron para que el PUNK pasara de ser sólo un movimiento musical a un movimiento social.
Sin embargo, y pareciera una contrariedad, para la mayoría ser PUNK en los sesenta consistía en grabar un disco estruendoso y luego seguir viviendo como oficinista, repartidor de verduras o telegrafista.
Poco tiempo después, los Pistols trazaron una raya para aislarse de los músicos mayores de treinta años que lo único verde que cosechaban eran dólares. La respuesta PUNK rebazó todos los límites rocanroleros; por primera vez, el 90% de los escuchas eran desempleados y subempleados. Aparte de los usuales snobs y de los sibaritas del fango que buscaban emociones fuertes en el turismo social, el fenómeno era estrictamente lumpen. No hubo punks de clase media. Si Lipset, bendix, Bell y otros sociólogos profetizaron que la sociedad industrial promovería la movilidad ascendente, los punks surgieron como un sólido contraejemplo. En 1975, el joven proletariado inglés había perdido toda esperanza en el ascenso-en-base-al-mérito. No más expectativas. No había otra realidad que los sótanos y los suburbios.
Y entonces sí, aquí empieza el movimiento social que ha caracterizado al PUNK. Todo rechazo al autoritarismo, a la imposición del vestir, del hacer, del pensar y del decir, que no sólo se queda allí, sino que además implica un modelo social y económico que se parece mucho al mundo feliz de Aldous Huxley que tiene predestinado para cada uno un empleo, subempleo o desempleo. El PUNK se rebela en contra de esa manipulación de estado.
El movimiento punk adoptó una postura totalmente anarquista, que encajaba muy congruentemente en sus piensos: el desencanto que vivían los jóvenes en sus sociedades, bajo la decadencia de un sistema y Estado represivos.
El término anarquista es un termino, que ha sido mal interpretado a lo largo de los tiempos, probablemente la palabra misma nos trae reminiscencias negativas: anarquía, puede ser una idea de desorden. En la anarquía, el Estado es el peor enemigo del hombre. Se basa también en el respeto de las libertades individuales. Bajo estas bases los punks, comienzan a crear verdaderas comunidades fundamentadas con ideologías muy contrarias con la imagen que se tiene de ellos externamente: dentro de su anarquismo, existen premisas bastante valiosas.
El punk es anti-autoritarismo, el rechazo a todo tipo de liderazgo, ídolos, dioses, religiones, la no violencia, pero si reaccionar ante todo tipo de opresión mediante la acción directa, violenta o pacifica, el antifascismo, racismo, todas las causas que vayan en contra del derecho a la vida, alternativas que no fueran parte del Estado y gobierno, esto es la famosa "anarquía".
Luego, el mismo movimiento se fue modificando hasta llegar a la imagen institucional que todos invocamos cuando pensamos en un punketo y que incluye la mohicana de colores, las botas industriales por fuera del pantalón rasgado. Los estoperoles, los adornos corporales como aretes, anillos, pulseras y collares. Ya entrados en los ochentas, el movimiento en decadencia, fue sustituido por otros como el metalero, el darqueto y el popero. Cada uno, es su visión particular del mundo, le ofreció al mundo juvenil un refugio de identificación en el que la pertenencia al mismo, le ofrecía seguridad al que se integraba.
Digamos que los ochentas fue una etapa en donde el PUNK, descansó de la fama para volverse de nueva cuenta a las sombras del garage de donde había salido. Aunado a que esta etapa fue de total ensombrecimiento de los movimientos juveniles por el auge del POP más comercial que planteaba una vida superficial y material.
Ya en los noventas, el grunge retomó ese desencanto por la vida del PUNK y lo aderezó con apatía. Mientras, el PUNK ya había evolucionado hacia otras cosas: ya no era solamente un movimiento musical y social que buscaba sólo quejarse de las cuestiones del stablishment, sino que además comenzaba a proponer y ayudar a otras comunidades. Sin embargo, conservan esa actitud antisocial que es quizá de lo que la industria de la moda se ha valido en este nuevo milenio para convertirlo en un estereotipo del vestir.
El movimiento PUNK hoy, se ha puesto de moda entre los jóvenes de todo el mundo. Ahora es común observar la estética punk, en cada esquina caminando por la calle, o ver en MTV o escuchar cualquier estación juvenil a saves the day, NO FX, melloncollin, Fénix TX, no use for a name, pennywise, face to face, yellow card, rancid, bad religion, caffeine, antifreeze o cualquier grupo neo-punk.
Sin embargo, aunque son muchos los que escuchan o se visten como punquetos, son pocos los que en realidad están comprometidos con el movimiento humanitario que este tipo de grupos realiza en todo el mundo.
Pareciera que es un retroceso del movimento pues la proliferación del estereotipo punqueto sin su carga ideológica e histórica implica una sobreproducción de personajes mal vestidos (según la concepción en la que se creó la estética PUNK), mal peinados, con piercings y botas industriales que se rigen por una moda, precisamente lo que el PUNK buscaba erradicar. Sin embargo y pensándolo bien puede que no sea tan malo, inclusive, se podría revertir el proceso de masificación de personalidades.
Pensando en que generalmente, los jóvenes, adoptamos modas y representaciones que hemos extraído de la industria cultural que generan los medios de comunicación, por mera identificación con los otros, podríamos pensar pues, que ha sido –como ya lo habiamos mencionado- un retroceso en el movimiviento punqueto. Sin embargo, recordemos que cuando somos jóvenes estamos en proceso de formación de nuestra personalidad y que también nos gusta mucho cuestionar las estructuras. Entonces, es muy probable que más de alguno se cuestione por su vestimenta o por sus gustos musicales y se encuentra con que el PUNK piensa, busca la libertad liberándose de costumbres heredadas
Y entonces, todos los punkyes que vemos en las esquinas, los morros de 13 ó 14 años que andan vestidos así, y que en algún momento se cuestionarán porqué lo hacen y que decidirán si se quedan en ese camino o buscan por otro, son los que algún día sustituirán por simple continuidad generacional a los chavos manga, ravers, “gruncheros” que son a los que en estos momentos pertenece una parte de la cultura juvenil alternativa. Y entonces, la pose que hoy es fresa, mañana será parte del movimiento ideológico juvenil. Y la sociedad habrá dado un giro más, un paso más en la incansable búsqueda que esta sociedad del 2000, se ha puesto como camino. El caminar todos juntos, distintos, siempre buscando para encontranos…el PUNK del 2000 tendrá que crecer y desarrollarse en un medio heterogéneo que el de los 70’s no tuvo.

lunes, diciembre 15, 2003

Nunca había tenido que ser tan fuerte como hoy, ser bastón de hierro aunque por dentro seas de carrizo.

Nunca me había sentido tan triste como hoy, sonrisas efímeras: buenas actrices que ocultan el cansancio de vivir.

Nunca me había sentido tan sola como hoy; rodearme de gente, para rellenar por un instante el desierto a mi alrededor...y seguir sonriendo.

Ni una metáfora, ni una alegoría...

miércoles, noviembre 05, 2003

Este es un cuento sobre alguien que quiere escribir algo sobre alguna cosa...y el tiempo pasa y Zap Mama sigue tocando en la grabadora que acompaña de fondo al autor del cuento sin empezar.

La hoja en blanco indica que; tras transcurrir cacofonías, minutos, espacios en blanco e ideas tontas; el cuento aún no comienza. A estas altura el lector (o sea tú, porque este cuento sólo tiene la intención de ser publicado frente a tus ojos) ya debe estar aburrido y aportando ideas para que el cuento se haga. “Bien, bien” dirá el lector “si a la autora no se le ocurrió nada a mí ¿porqué tendría que ocurrírseme?. Si YO SOY el lector y él es el autor. Por eso, porque yo soy el lector y tú el autor te pido que recortes tu idea y la pegues aquí:



















NOTICIA DE ÚLTIMO MOMENTO: Se les informa a los autores-lectores de este cuento, que la real academia del cuento (que acaba de ser conformada) no acepta cualquier pachequés como cuento. REPITO: NO ACEPTA cualquier pachequés como cuento. El cuento debe tener argumento, además de inicio, nudo y desenlace y esto no tiene nudo. El único nudo que se alcanza a ver, es el que el autor-lector tiene en la cabeza y por el cuál no puede escribirse un cuento con todas las de la ley. GRACIAS.

Bueno. Pues ya haz leído, nuestro cuento ha sido un total fracaso. Tendremos pues que empezar con: “había una vez en un país muy lejano, un cuento estriñido. Era el único cuento estriñido del mundo: por más que intentaba salir de la pluma de algún escritor del mundo, este no podía fluir con la claridad necesaria como para que fuera. Un día un autor, tomó fibra de don José Cahuenga y el cuento por fin pudo ser. Sin embargo su salida fue tan accidentada que no pudieron rescatarse las letras enteras y el pobre cuento tuvo que ser deshechado por obvias razones.

miércoles, octubre 15, 2003

¿En qué tiempo conjugar
el verbo nosotros?

Si fuimos,
si ya no somos
pero tenemos algo más,
si no sabes si seremos
pero sigues conjugando el verbo amar
en un presente que no es perfecto.

¿En qué tiempo conjugar
los verbos que nos unen?

Discurrir...o escurrir, es lo mismo: al final es viscoso, amorfo y hediondo pero de lo más natural. Asi es lo que escribo.

Alguien sabe como diablos se ponen la enie y los acentos?

jueves, septiembre 25, 2003

He estado leyendo que los blogs son nada m�s que para burlarse de uno mismo. ah ching�, pos s�, con raz�n, no me sale nada bien esto de la escritura.
Uno que se cree darketo perpetuo por las viscisitudes (�asi se escribe?) (�ya ven c�mo no puedo burlarme?) de la vida, uno que se siente una m�ndiga piltrafa y que al final escribe como para mandarle el texto a Carla Estrada, o mejor a�n, a Silvia Pinal.

Uno que intenta escribir de tripas, buche y coraz�n y nom�s salen alas rosas por las manos, desas que usa Hello Kitty en sus bolsitas m�s cursis. y lo peor, es volverse a leer y darse pena ajena. �Y que porqu� lo escribo? sabe. Segurito es pura pinchi autocomplacencia, nom�s por joder pues.

Lo bueno es que nadie me lee, por lo que nadie tiene que soportar tanta estupidez.

Qu� se le va a hacer, unos tienen el don y otros somos tercos.

domingo, septiembre 21, 2003

VIDA ROBADA

¿Qué va a ser de mí cuando sepa que no le llevo 5 años sino 40?. ¿Qué sería de mí si Oscar Wilde viviera para ver que Dorian Grey existe? Sí, Dori and gray…qué chiste tan mamón…es que me aflora la juventud en chistes pendejos, sobre todo cuando acabo de hacer el amor con él.

Es que su juventud me vuelve loca y no sólo es que me pueda volar la cabeza por que me penetre una y otra vez con su verga inolvidable, sino que trastoca mi salud mental, ¿cómo se puede vivir como una chica de 24 años cuando se tienen 64?.

Lo peor es vivir una vida que ya no me corresponde, porque sí, tengo el vigor físico y la lucidez mental para hacerlo, pero no entiendo las cosas tan impersonales, o mejor dicho, no entiendo como las relaciones pueden ser tan cercanas cuando los implicados no se han visto una sola vez en su vida. Tampoco entiendo que la música suene toda igual y digan que es diferentísima una canción de otra, ¡no se diga un intérprete de otro!. Luego, mis contemporáneos entenderán; ¡no les gusta la comida casera!, qué digo la comida casera: no les gusta comer. Vivir en el caos, en la rapidez, en la soledad acompañada sólo lo he hecho por él, por su amor, por sus venas, por nuestro pacto de muerte que significa un pacto de vida.

Pero le pediré elegantemente, para que no lo note, que cuando terminemos con nuestra existencia, lo haga él primero: no vaya a enterarse antes de morir que ha dormido, vivido, viajado, gozado con quien podría ser su abuela: con una vieja que le robó la vida

jueves, septiembre 11, 2003

Yo no quería. Deveras no quería. Es que he sido educada de la mejor manera: pues no crean que por pobres íbamos a ser desas descocadas, que a la primer provocación yandan enseñando todito...Pero pos es que acá, en Guadalajara por más que le rezo a la virgen de Zapopan, nomás no me publican y por la mera verdá, el que no enseña no vende.

Entonces, encomendada al ánima de Sayula pos llegué aquí a donde se muestra lo más que se puede. Pero estas cosas del chamuco nomás no se me dieron y la puritita verdá, ni le entendía a esta página del demonio. No fué sino hasta que el hermano Tito (que acá entre nos, de vez en cuando dejo que me pellizque un poquito) me brindó su ayuda que esto pudo tomar cristiana forma. Y pos, le doy las gracias ¿edá? porque sino hubiera sido por sus sabios besos, digo, consejos, esto no haiga servido.

Espero en Dios, que sirva dialgo.

lunes, septiembre 01, 2003

La sexualidad no anda en burro.

La sexualidad de los tapatíos es tan diversa como número de habitantes hay en Guadalajara. No se puede hablar de características comunes, puesto que la sexualidad tiene que ver con lo que somos y con lo que hacemos y nuestra individualidad está plenamente reflejada en nuestra sexualidad. Quizá el único punto en común entre la sexualidad de todos los tapatíos es el espacio y el tiempo que compartimos.
Sin embargo, existe un lugar en donde los sentidos se despiertan y agudizan, la sensualidad está a la orden del día. En este lugar no necesitamos fingir lo que somos, al contrario, lo más característico de nuestra personalidad sale a flote y la mezcla de sexualidades comienza.
Al entrar al lugar hay que subir escalones, esta es la primera señal que nos indica que subimos a un nivel sensorial superior. Por supuesto, por una aventura como esta hay que pagar la cuota de tres pesos y cincuenta centavos, ¡nada caro para semejante travesía!. De aquí en adelante, nuestra sexualidad se pondrá de manifiesto y en contacto cercano, (¡qué digo cercano!, cercanísimo) a otras sexualidades. Además, los elementos más característicos de los roles de género que jugamos a diario se vislumbran por todo el lugar: el caballeroso que deja el asiento; la aprovechada que se hace la embarazada para que le dejen el asiento; la colegiala de minifaldita a cuadros; la señora analista que se fija en la de la minifaldita, el señor caliente que intenta ver más pierna por debajo de la falda, el que se hace el dormido para no dejar su asiento, aquél al que le vale madre y fuma a pesar del espacio tan pequeño; la señora comunicativa que va gritando las noticias más oportunas de toda su cuadra; el gay que le tira la onda al camionero; la viejita que se quiere caer en cada esquina; el viajante que se les hace su empanada de camarón al mayor número de personas en el menor tiempo posible, la chava buenota que se agacha cada que puede para que además de los calzones también le alcancen a ver algo de pechuga...en fin, todos esos roles y combinaciones de género que son posibles.
Curiosamente en esta mezcla de género, quizá lo que más sobresale no es precisamente el rol, sino todo aquello que lo acompaña y resalta. El olfato, por ejemplo, percibe una mezcla indescriptible de olores que se contraponen, pero al mismo tiempo se complementan: sudor, perfume caro y barato, orines, jabón, dulces, papitas y vómito van formando un solo aroma familiarísimo: el olor a camión. Además, los otros sentidos se encaminan a defender la postura adquirida frente a los demás, lo que significa no sólo defender tus ideas sino también, el espacio vital propio: yo soy, y a mi espacio nadie entra (entiéndase mi espacio, como el lugar que yo ocupo, ya sea solo o acompañado, cerca o lejos de las demás personas). La combinación de roles de género, congujadas con todos estos elementos sensoriales da por resultado una explosión erótica de la que es difícil escapar.
El erotismo es producido en nuestro cuerpo por una serie de estímulos que trabajan directamente con nuestros sentidos. Si todos los sentidos son estimulados de manera poderosa, es innegable que pueda existir el erotismo en un viaje en camión urbano:
Recorres con mirada penetrante cada una de las caras que te mira, de primera instancia haz sido desnudado virtualmente frente a los demás, te encuentras desnudo y solo al comienzo del viaje, sin embargo, a lo largo del mismo, te vuelves cómplice y repites ese mismo acto con los nuevos pasajeros que abordan el autobús.
Tomas tu lugar, hay roce de pieles, conforme el camión se va llenando, este roce se vuelve cada vez más contínuo y duradero, no importa quién lo realice, el ser humano es un ser sexuado pero consciente de que se dispone solamente a recibir las caricias de otro ser de la familia de los homínidos, en un incesante roce de personalidades, el tacto se regocija de conocer, desconocer y reconocer. Si eres muy afortunado y estás sentado, en uno de los altos en que el camión frene con vigor, cabe la posibilidad de que alguno de los presentes te caiga sentado en las piernas. En estos casos, cuando escuches el -“perdón”- de la persona implicada, lo menos que puedes responder es: -“ha sido un placer”-.
Por otro lado los oídos tienen tanto que oír, que se forma una masa sonora en la que las ondas se cruzan y revuelven de tal manera, que no alcanzas a distinguir entre un sonido y el siguiente. Pero cuando el oído se alía con la vista, entonces se pueden reconocer esas personalidades de las que hemos hablado, juntas y revueltas.
Por último el gusto. Este es quizá el sentido menos utilizado en esta experiencia sensorial, a menos que te encuentres con alguien con quien lo puedas utilizar, algo nada difícil dadas las circunstancias.
Sin embargo, en algún momento tienes que bajar del camión, en ese instante, cuando bajo del camón, es cuando pienso que todos somos tan diferentes que no podría decir que existe un estereotipo que dicte las sexualidades tapatías, lo diverso es lo que nos hace iguales y aunque reneguemos de los camiones, quizá estos viajes, nos dejen una enseñanza más significativa, sensualmente hablando, que incluso al estar con tu pareja.
¡Subeeeen!.

domingo, agosto 31, 2003